Rey - Already choking on my pride, so there's no use crying about it

• Un événement heureux dans la vie de votre personnage?
Parce que les souvenirs sont rares et ceux heureux encore davantage. Parce que les anciens s’évanouissent en brume lorsqu’elle les touche du doigt. Parce que les plus récents lui semblent trop incertains aussi, et qu’il n’y a pas de raison qu’ils ne s’effacent pas eux aussi. Que le sourire de Finn, les caresses de Leia et les bouffonneries de Poe ne seront pas éternels, surtout pas maintenant, surtout pas ici. Que tout lui semble trop fragile et qu’elle n’ose s’en avouer la valeur. Alors elle préfère se raccrocher à du bassement matériel. Du concret.

Comme ce jour où elle avait trouvé cette belle pièce brillante. Une pièce qui, dans le désert aride de Jakku, reflétait sur sa peau un arc-en-ciel impossible. Attiré par ces mille couleurs insolites dans un monde aux 50 nuances de beige, elle s’en était vu offrir un bon prix. Mais elle aimait bien trop ces couleurs qui la fascinaient des heures durant jusqu’à ce que les derniers rayons du soleil n’en effleurent la surface. Alors elle s’endormait, bercée de rêves plus colorés, et d’images d’un temple oublié.

• Pire cauchemar de votre personnage?
Une main grasse et repoussante sur sa peau, explorant son corps toujours un peu plus bas. Le soleil qui l’aveugle, les os brisés, ce gout de fer sur la langue alors qu’elle voit son butin lui échapper. Cette nuit aussi ou après tant d’autres semblables ses yeux refusaient de se fermer, le gouffre abyssale de ses entrailles semblant se contracter, se dilater et se contracter encore, comme en quête des dernières miettes d’une portion dans lesquelles elle n’aurait pas encore puisé. Que sa gorge semblait recouverte de mille lames de rasoir et que, pour la première fois de sa courte existence, elle doutait de voir le soleil se lever.

Pourtant, ce n’est rien de cela qui jonche les nuits agitées de Rey. Non. Ce qu’elle voit, c’est l’obscurité. Des rires d’enfants qui s’évanouissent brusquement alors que des ombres meurtrières s’abattent sur eux. Une main de fer qui l’attrape puis le sol moelleux et brulant sous ses pieds, un sol dans lequel elle s’enfonce et qui semble vouloir l’engloutir alors qu’un vaisseau, vers lequel elle tend une main désespérée, disparaît dans le ciel. Puis la solitude.

Ce sentiment qu’elle avait depuis longtemps oublié.

• Votre personnage a-t-il déjà vu la Force être utilisée? Quels sont ses sentiments à ce sujet?
Elle avait toujours cru ce sourd bourdonnement normal. Il fallait dire qu’elle n’avait pas grand monde à qui en parler, mis à part sa poupée et son casque, et encore moins de monde que cela intéressait. Il faisait partie de sa vie, comme l’un de ses membres, aussi n’y avait elle jamais prêté attention. Les pouvoirs, les destins fabuleux, tout cela n’était pas pour elle. Les fables que l’on racontait aux enfants ne portaient pas ce nom pour rien : ce n’était que des fables faites pour endormir et peupler le sommeil de rêves. Du moins, c’est ce qu’elle avait compris en se cachant au coin d’une maison de fortune pour en écouter une, rêvant davantage d’y avoir sa place que d’en devenir l’héroïne.

Alors quand elle avait su, quand elle avait sentit ce déferlement d’énergie irriguer chacun de ses membres, faisant battre son cœur jusqu’à en exploser, elle avait pris peur, elle qui s’était promis de ne plus craindre rien ni personne, d’être le David courageux contre le monstrueux Goliath. Ce sabre qui l’appelait, elle n’en voulait pas plus que la sombre destinée qui se profilait. Elle n’était après tout, que la simple pilleuse de Jakku. La silhouette amaigrie aux yeux cernés qui passaient ses journées sur un banc à nettoyer les pièces couvertes de sable à coup de brosse à dents.

Maintenant encore, cette puissance l’effraie. Mais elle ne fuira plus.

Kiddo. Kiddo n’est pas son nom, c’est celui qu’elle donne. Le vrai, elle ne le connaît pas, elle ne le connaît plus. D’ailleurs, l’a-t-elle jamais connu ? Peu importe. Ce n’est celui qu’elle porte que parce que c’est celui qu’on lui donne. Qu’IL lui a donné, lui qui fut, bien que brièvement, celui qu’on lui avait retiré.


La main à la fois fine et calleuse qui agrippait le vieux casque de pilotage se crispa un instant avant de le laisser s’échapper, la relique ne produisant qu’un bruit sourd alors qu’il s’éparpillait en dizaines de morceaux sur le sol. La visière crasseuse lui renvoya un instant son reflet. Celui d’une petite fille qui avait grandit trop vite, celui d’une petite fille qui ne l’avait en réalité jamais été. Et pourtant, pourtant. Un fragment d’innocence parfois dans ses yeux, si fugace que rares sont ceux qui l’ont jamais aperçue.


Promptement, elle détourne le regard, comme souvent auparavant. Parce que se fuir, c’est un art qu’elle avait cultivé toute sa vie de carcasses en ruines de vaisseaux, préférant à son reflet celui beaucoup plus distrayant du soleil de plomb sur les pièces qu’elle accumulait pour les revendre. Fuir son reflet, fuir son identité, oublier ce corps qui n’était qu’une machine qu’elle ne se devait que de huiler de temps à autres lorsque la faim tiraillait trop ses entrailles. Un corps qu’elle trainait comme un fardeau, que les adultes regardaient au début avec agacement tant il osait avoir l’avantage, frêle qu’il était, de se glisser dans tous les recoins les plus intéressants des vaisseaux. Un corps qu’ils regardèrent ensuite avec convoitise, malgré les bandages dont elle l’avait recouvert pour se protéger du soleil, de la poussière, mais surtout de la pire des menaces sur cette terre : les autres. L’enfer, c’est les autres.



C’est ce qu’elle avait pensé un long moment. Ce qu’une partie d’elle pensait parfois toujours lorsque, seule malgré les silhouettes autour d’elle, son seul réconfort venait de sa petite poupée de paille et son casque rouillé. Mais tout avait commencé à changer avec un robot. Puis l’arrivée impromptue d’un imposteur. Puis des évènements qui semblaient d’un autre temps. Une poursuite, le faucon Millenium. Le seul père qu’elle aurait cru ne jamais avoir aussi et eux, la résistance, à qui semblait l’avoir menée la providence. Un destin qu’elle ne voulait ni n’acceptait.

Bien sûr, il y avait eu lui aussi. Le traitre. Celui qui lui avait si violemment arraché ce qu’elle avait toujours désiré. Celui qui avait piétiné ceux qu’elle avait pour la première fois pu appeler « ami ». Celui qui dans sa rage contre le monde avait crû bon d’emporter le sien. Après la peur et l’amour, elle venait désormais de découvrir la haine.


Une haine brulante et inextinguible qui l’avait poursuivie dans ce nouveau monde ou aucun échappatoire, pas même celui du ciel et des étoiles, ne s’offrait à elle. De nouveau, son sourire s’était fané et ses lèvres scellées à l’instar de ce jour où le ciel et le sable avaient emportés le moindre souvenir de ses parents. De nouveau, elle était cette petite fille qui grognait et mordait quiconque s’approchait. De nouveau, elle n’était que la prisonnière impuissante d’un monde cruel qu’elle n’avait pas choisi et si ce n’était pour le jeune homme à la peau d’ébène ou le vieil homme fatigué sur son trône défraichi, l’espoir de la résistance serait sans doute devenue l’un d’eux. L’une de ces brumes solides, d’un bleu pâle et aux yeux froids comme la mort qu’ils voyaient parfois au loin comme l’écho d’un passé qui leur est inconnu.  


Gilgr'aamesh. Nul ne devait en fouler le sol.

Mais désormais, nul ne pouvait faire autrement.